motim na pm: a mão armada da audiência

na busca de audiência vale tudo: valores éticos que se danem

beira o non-sense, vadeia a absoluta loucura a sanha de jornalistas que se metem a disputar a audiência do
povaréu. se do lado da vênus platinada, temos as sandices dos bbbs, com suas cenas que fariam corar pamela anderson da juventude de hugh hefner, do lado menos glamuroso, menos global - por assim dizer - temos que suportar estoicamente os festivais de absurdo dos datenas e seus iguais.

 aqui, na terrinha de todas as greves de porta de carnaval, elevamos ao grau "formadores de opinião" (a bem da verdade eles o são) varelas, eduardos 'bocão', aloiltons batatinhas - este já nem tanto mais - et caterva. no desenrolar deste motim policial que vemos a fomentar ataques e atos de terrorismo explícito contra uma população acovardada pelo fato de que seus patronos são, em sua maioria, homens que deveriam estar zelando por ela (vide as cenas de policiais travestidos de bandidos, mascarados e de armas em punho sequestrando ônibus e interceptando automóveis), um se destaca: o jornalista/apresentador televisivo uziel bueno, da tv band (outrora - e mais séria - bandeirantes).

na sua fome de fama, o jornalista e a emissora que o emprega deixaram de lado tudo que preconiza o bom jornalismo e investiram maciçamente no sensacionalismo. do mais barato possível e imaginável. assim, os saques (reais) ocorridos por exemplo, nos primeiros dias da eclosão do movimento, tornaram-se as imagens mais difundidas pelo programa do apresentador ao longo das várias horas em que este permanece no ar.
da forma como eram mostradas, com o estardalhaço e as pantomimas faciais do tal bueno (o da globo as faz com a garganta) essas imagens - repetidas à exaustão sem se darem sequer ao cuidado de maquiá-las com alguma edição para confundir alguém mais atento - ganhavam o contorno do momento e alcançavam os objetivos tanto do apresentador quanto do orquestrador do motim: espalhavam medo. terror. pânico. porquanto eram as imagens que já estavam registradas no imaginário do povaréu sitiado.

hoje, no site de samuel celestino - decano da a.b.i - festejava-se o pico de audiência do uziel com as tais imagens - agora chamadas de cobertura jornalísticas da greve. inacreditável!

lendo dora kramer em sua coluna, tomei a licenciosidade e a petulância de transcrever-lhe um pensamento: "reivindicações todos têm. mas nem todos detém o poder de recorrer ao terror como fizeram os policiais baianos". tem toda razão a dora kramer.

na busca de salários melhores vale tudo: até o terror

se o amotinado marco prisco - que tem nome de general romano - faz por onde merecer o desprezo em seu desejo louco por holofotes e um lugar à sombra na câmara de vereadores de salvador mesmo que à custa do enclausuramento de dezenas, centenas de milhares de pessoas numa bolha de medo, no quarto do pânico, merecem-no muito mais jornalistas, apresentadores de rádio e tv como estes que manipulam fatos e imagens geradas por estes fatos para criar mais pânico e ascenderem ao panteão da glória de serem reconhecidos nas ruas como campeões de audiência. é de vomitar. se bem que não sei direito se me dá nojo ou se tenho dó.      

o "líder" marco prisco: em busca de um lugar à sombra 

joão é filho de joão!

são coisicas assim que despertam em mim o dragão, o monstro hediondo da inveja... aliás, inventaram, recentemente, uma figura poética até certo ponto bonitinha – mas ordinária por ser algo socialmente incorreta – para denominar essa coisa negra (ops!): “inveja branca”. essas coisicas a que me referi acima são esses achados. a frase lapidar (pode mesmo vir a sê-lo para a carreira política de um dos joões já que a do outro não existe mais) me foi dita com uma fina ironia como uma explicação para os tresvarios do simpático alcaide desta cidade chamada do são salvador da bahia. uma explicação que nos remete então à carga genética herdada pelo ex-marido da tornada ex-primeira-dama, suaaltesíssima real dona orge ainda reinante nos corredores do palácio thomé de souza ainda que urjam os anseios de dom henrique de entronizar a legalidade no leito palaciano (no sentido figurado já que o thomé de souza não o disponibiliza pelo menos da forma como  o concebemos) e ainda que pesem ou cheirem ou emanem os eflúvios dos feromônios do mancebo recém emancipado, voltemos à frase que me despertou tamanha inveja: joão é filho de joão. aaah, doutor hélio! sem dúvida... sem dúvida alguma!

só à guisa de ilustração: conta a história que o pai de joão, alcaide, o joão, senador, aquele que tira uma soneca em pleno ensaio do olodum, temia tanto a ira da bem-amada que não hesitava em apagar um hollywood sem filtro ainda não de todo fumado na própria mão para não ser flagrado pitando um cigarrinho. manda quem pode, obedece quem tem juízo. 

ouvindo ukelele

now he is probably floating on heavens seas

por acaso, li algo sobre este havaiano de mais de 300 quilos, morto aos 38 anos e, sinceramente, valeu a pena ouvi-lo cantando over the rainbow acompanhado por aquele cavaquinho bobo que os portugueses esqueceram no havaí e que os nativos botaram o apelido de ukelele. clique e ouça

    

barretin vai ao shopping

convite para o lançamento do livro de barretin e cau gomez

yes we got the bomb!

uma granada brasileira matou uma criança de apenas seis dias no distante bahrein. uai, estamos em guerra com o bahrein? desde quando? adquirimos a síndrome de john rambo e não sabiamos? era uma granada de gás lacrimogêneo? ah...tá! então a criança morreu de chorar?! mesmo assim, fomos nós. e o que fomos fazer tão distante de brasilha?

resoluções de ano novo

como em todos os anos, no dia 31 de dezembro do ano passado debrucei-me sobre uma agenda lotada de anotações de compromissos (99,99 por cento deles não cumpridos), e tasquei-me a escrever as minhas resoluções para o ano entrante. firme como uma rocha, detalhei as decisões destinadas a mudar o curso da minha vida durante o ano que me serve como marco regulatório dos tempos que me sobram sobre as pedras deste planetazinha mesquinho.

diverti-me horrores ao me imaginar - pelo menos no arquétipo desenhado nas folhas - um sujeito correto, de conduta absolutamente ilibada, não fumante, não alcoólico, não isto, não aquilo, isto sim, aquilo não. também sofri horrores ao descobrir que jamais o seria. em momento algum desta sobrevida que me deram neste pais que tem arremedo de tudo. nada é definitivo. tudo é transitório nestas vastas e verdejantes (em alguns pontos) paragens do lado de baixo do equador.

até a justiça emanada das cortes olímpicas lá de brasilha é transitória. que o diga jader barbalho. quando não, faz jus à imagem que a personifica aos nossos olhos. uma senhora cega com uma balança e uma espada enferrujada vestindo um baby doll ou camisolão em pose de sei-lá-o-quê. aquela cegueira... aquela cegueira é que faz a festa de sarney, por exemplo. em outras terras, outras épocas, o bigodudo e toda sua prole - inclusive os agregados - já estariam devidamente hospedados n'alguma masmorra (não quero chegar aos extremos de desejar-lhes cabezas cortadas). mas não. aqui eles penam em ilhas paradisíacas, tem império de comunicação, ocupam os céus em helicópteros públicos e eternizam-se em fundações dedicadas a... eternizá-los no culto hedonístico da própria imagem.

assim, minhas resoluções de ano novo morreram no nascedouro ou antes de alcançarem-no. natimortas não podem jamais serem acusadas de não terem funcionado. abandonadas antes de serem algo, não foram sequer cogitações. apenas uma vingou e deve servir de farol, baliza, lanterna de afogados ou qualquer coisa que o valha para mim ao longo deste ano: não elucubrarei resoluções mais nunca em nenhum ano novo vindouro. apenas tentarei sobreviver a ele.   

ou, simplesmente, virar fumaça!

feliz ano velho!

sabe aquela visita tão indesejada que sempre chega intempestivamente à sua casa sem o menor aviso? aquela, que quando chega lhe dá ganas de se armar com todos os calibres possíveis e imagináveis de engenhocas de destruição em massa e detonar todas elas de uma vez na cara do (a) desinfeliz? pois, após um final aterrorizante protagonizado por 2011, 2012 chega – sem que eu o tenha chamado – à minha porta, entra sem ser convidado ao meu tugúrio e me deixa igualzinho a você em relação a visitas indesejadas: com uma vontade sem par de pegar todas as vassouras disponíveis e postá-las atrás de todas as portas existentes na casa. dizem os sábios que vassouras atrás de portas são um dos expulsa-indesejáveis mais eficazes de todo o arsenal de simpatias estocados na sabedoria popular.

vá logo, 2012! e vá de vez para que não tenhamos que passar por tudo que 2011 se esmerou em nos prodigalizar. não tenho, e que fique definitivamente claro, simpatia alguma pelo “novo”. salvo algumas poucas exceções como o mais novo modelo de jato executivo para três pessoas (infelizmente, tenho que aceitar a inevitável presença de piloto e co-piloto já que não sei dirigir aviões); uma ilha tropical em pleno mar do caribe com um sofisticadérrimo sistema anti-ciclone, anti-tsunami, anti-terremoto, anti-brazil e brazileiros daqueles que habitam brazilha de segunda a quinta e, sobretudo, com detector de penetras como a coitada daquela capivara que achou que o prédio do stf seria um local livre das pestes que assolam o país com origem (cientificamente comprovada) em brazilha. na sua ignorância capivariana, a inocente parente dos ratos deve ter achado que estaria em família.

claro que, nessa exceção posso incluir também um castelo como aquele daquele menino lá das minas gerais; uma empresa de consultoria turbinada como a do doutor palocci e alguns outros “consultores” (e nisso vale até mesmo o ex-barbudo ignatius da silva que idolatra tanto o venezuelano de botas que até somatizou e se deixou acometer por uma neoplasia – com que finalidade eu não sei. me escapa esse tipo de profundidade em idolatria). poderia também incluir uma maseratti tipo uma daquelas que o berlusconi usava como isca para rabos de saia que borboleteiam os bivaques do poder. e algumas outras novidades por aí afora. afinal, não posso radicalizar, pois, como diria uma antigo rapaz latino-americano sem dinheiro no bolso, sem parentes importantes e vindo do interior, “o novo sempre vem”.

mas o novo, da forma como foi engendrado pelo velho, sinceramente, eu não quero. como se diz na mesa do dominó de arembepe, “passo”. e não estou blefando como em jogo de poker. passo mesmo! a última e talvez melhor amostra do que vem por aí, nesse tal de novo ano, foi aquela do filho de jader barbalho na posse – garantida pelos homens de toga e pelos bobos que votam – de um mandato que a lei da ficha limpa, se não fosse mais uma das lendas brazileiras, teria impedido.

o filhinho do jader – tal pai, tal filho – mostrou-nos com suas pantomimas, em caras e bocas, tudo o que somos. e tem gente que ainda duvida. 

  

vamos falar de futebol

o que queria a pequena capivara?

três assuntos me queimaram as pestanas no período que antecedeu o parto – doloridíssimo, por sinal, desta crônica. em um deles, perambulava pela minha memória, as imagens de uma capivara buscando abrigo sob a marquise do supremo tribunal federal (stf), em brasília. seus olhinhos de capivara me encaravam com uma capivarice inocente e questionadora que levava às profundezas da miserabilidade humana e meus olhos humanos não conseguiam, não conseguiram captar a mensagem subliminar que, desesperadamente, ela tentava me passar. o que querias, dona capivara?

demorei demais, como todo bom brasileiro, sou lento para capturar sentidos, mensagens subliminares transmitidas por capivaras escondidas sob marquises de tribunais superiores. demorei tanto que a pobre capivara acabou sendo capturada e (isto eu imagino) devolvida ao seu hábitat natural. lugar de capivara é capivarando nos brejos  e não tentando passar mensagens ideológicas para este imbecil sentado à frente do aparelho de tv tentando ruminar as últimas dos bastidores olímpicos da política que se respira e se pratica em brasília.

restou uma pergunta incômoda: o que levou uma capivara, um roedor, parente de um rato a buscar abrigo, sob as togas de cimento de uma suprema corte? que crime cometeu nos seus banhados brasilienses a ponto de fugir de lá desesperada? terá sido a possibilidade de se ver livre dos seus pesadelos recorrentes? algo assim como o que ocorreu com o italiano cesare battisti? afinal, os crimes cometidos lá não são os mesmos cometidos cá. ela também pode ter seu direito de cidadã reconhecido aqui e sorrir em paz para seus acusadores lá do brejo em paz.

casanova precoce: flavinho

o segundo assunto não era assim, digamos, tão subliminar assim. mas me deixou também exausto de tentar entende-lo ou, pelo menos, fazer de conta que o entendia. meu neto, o flávio, do alto dos seus oito, nove anos, está vivendo um drama amoroso digno dos folhetins da globo. encetou um namoro com uma vizinha e a coisa dá sinais de que desandou. pior é que o rapaz investiu pesado na conquista: como a mocinha vem de família evangélica, ele tornou-se evangélico... daqueles do núcleo duro. aprendeu a cantarolar hinos, louvores e a frequência ao templo ganhava de goleada das idas à escola. mas a moça, movida por interesses maiores e mais... espirituais... deu um basta.

vocês acham que o casanova de cueiros desistiu? pois, estão certos. não desistiu mas procurou o pior aconselhador existente na face da terra: o avô. não frequento igrejas, não sou evangélico e já perdi, há muito, a prática das novas (e velhas) conquistas. acabou me dando uma lição: “ó, vô, eu vou continuar a ir pra igreja, só que agora vou junto com a prima dela. daí, na frente dela, pego na mão da prima e fico cantando o louvor. não vai dar outra!” aprendiz de canalha, o rapaz. com quem será que aprendeu?

o terceiro assunto é banal demais até para ser colocado aqui, mas, como citei os três... nada mais justo que o coloque à baila. tratava-se, e trata-se, da corrupção que grassa no país e as reações várias que isto provoca.

mas antes, vamos falar de futebol: vem aí a copa do mundo no brasil! o país inteiro mobiliza-se, discute e debate a copa 2014 no país do futebol. cidades cujos gestores alegam não ter um tostão furado pra melhorar a vida de seus pobres, lançaram-se numa disputa urbicida pela honra de abrigar nem que seja um, unzinho só, jogo do tal torneio (somos ou não somos o país do futebol?). aí, entrou a contrapartida: denúncias de superfaturamento, lobistas atuando a mil por hora, cidades que não tem sequer um transporte de massa digno do século 19 abriram as caixinhas de pandora e exibiram mirabolantes planos de levar de norte a sul dos seus limites, convidados, jogadores e o populacho em veículos que só serão vistos depois que outras copas passarem.

isto sem contar as degolas em série de ministros antes prestigiadíssimos ou as patéticas tentativas dos que ainda estão na fila para manterem seus pescoços intactos (os bolsos também entram nesta definição anatômica). a contrapartida que entrou é a mesma contrapartida com que convivemos há séculos fazendo jus ao texto bíblico que diz “felizes os mansos pois eles herdarão o reino dos céus”.  a nossa mansidão nos permite ver passar aos nossos mansos olhos todo o tipo e tamanho de desvio de conduta sem reação.

um prato cheio para charges como esta

um amigo meu, saudoso dos velhos tempos, me confidenciou por esses dias “meu querido, antigamente, você chegava pro sujeito quando precisava de alguma coisa no governo e dizia: vamos ali almoçar. era tiro e queda. a coisa andava rapidinho. hoje, você não pode oferecer almoço, não. tem que dar o restaurante. de preferência, se tiver umas duas ou três filiais rentáveis”. 

mas, vamos falar de futebol...    

escrito há mais de um mês atrás. mas você duvida da atualidade?